O enterro

Mãos postas sobre o peito.

O que disseram é que foi de repente. Nem deu tempo de se despedir de ninguém.

Aos poucos, a notícia deu vazão à tristeza e o local começou a se ocupar de gente.

O burburinho comum dessas horas deu lugar ao rosário que uma beata começou a rezar em voz alta. O longo terço demorou uma eternidade.

Uns olhavam sem acreditar. Outros choravam sem nem mesmo olhar.

A imobilidade de uma faixa ante uma coroa de flores denunciava a tentativa vã de o impossível acontecer. A letargia do tempo nos ponteiros do relógio registrava o fracasso da vida.

A chama das velas queimava como a saudade. Derretidas, escorriam feito as lembranças.

E o padre, velho, refletia um semblante puro tentando iludir a razão e persuadir a atenção dos que permaneciam.

O que doía era aquela expressão do nunca mais. O gosto amargo do pra sempre.

E retirou-se do local como quem chefiava um féretro, carregado por mãos amigas.

Como um último ato, foi capaz de brecar o trânsito e cerrar as portas.

Seguia o dia demasiado frio.

Os portões da eternidade eram vigiados por uma dupla de coveiros prontos.

A multidão entrou ao cemitério em silêncio e com passos em cadência.

Foi a sombra de uma enorme árvore que testemunharia pra sempre aquele desterro. Folhas caídas num tapete brusco.

Uns ficaram ainda atônitos, apreciando a habilidade da morte em simplesmente tomar de arroubo. Outros já caminhavam por uma alameda de inquietações e saudades.

Foi exatamente o momento em que eu nunca mais o vi...