MEMÓRIAS DE UMA PROVÍNCIA

Ele era uma festa. Cabelos grisalhos, verdadeiro galã. Nos bailes da terceira idade ninguém fazia mais sucesso. Todas, sem exceção, queriam dançar com o maior “pé de valsa”. E ele não deixava nenhuma delas sem dar uma volta pelo salão, flutuando pelo poder de sua dança. Um dia, por força do destino ou mais pelo infarto do peito cansado, subiu aos céus. Em seu velório, por ser muito querido e conhecido, muitas coroas de flores de um lado esperando pelo murcho tempo da história. Do lado oposto, outras coroas desoladas, já sentindo saudades dos seus passos no salão vazio...

A parede caiada, novelada com teias aracnídeas, já não sutentam seu retrato. Ele perdeu-se na imensidão vazia da casa sem deixar vestígio que pudesse mapear um encontro pelos cômodos. Seu retrato perdeu-se. Pela manhã, quando pássaros imprimem a liberdade pelo céu, contesto esse desterro. Seu retrato em preto e branco era pregado por punho forte de martelo pesado, não ia se desprender assim. As voltas dos ponteiros do relógio que ficou vai trazendo o dia e clareando o escuro. Mofos de estranhas lembranças precisam lamber o sol. A janela se livra da proteção da velha tramela carunchada. Os raios vão penetrando nesse abismo e tocam a parede à altura do prego fincado, sangrando um sangue imaginário. Essa luz me faz atento pensando que de repente, por ironia de Deus, que também é gente, que seu retrato voltou à parede...

Uma fita k7 com minha voz recitando poesias do caderno. Meus livretes na estante. Um desenho meu num quadro na parede. A árvore que plantei dando sombra no quintal. Um filho germinando no ventre do amor maior. Você comigo no pensamento. Não. Morrer não é o fim. Meus retratos em branco e preto colorem a nítida impressão deste sempre...

Verbo ver. Enxergar para crer.

Lápide apagada. Escrita a lápis não durou nada.

Funesto de um dia. O carro da funerária foi para a funilaria.

O baton na borda da taça transborda esse tom de ameaça.